Fils de soie

Nous nous sommes parlés le temps de trois ou quatre silences. Son regard m’a raconté sa solitude. Ses rêves inachevés. Ses désirs inassouvis.

Son regard m’a parlé de cette douleur d’être femme. De tous ces morceaux de tendresses inachevées, au fond de son cœur. Du froid certaines nuits d’été, quand elle regarde les étoiles, en cherchant la chaleur d'une main qui n'est pas là. De ce besoin d’entendre une voix presque inaudible lui dire « je t’aime » au creux de l'oreille, comme si elle était la plus belle femme du monde. Celle qu'on aime. Celle qu'on désire.

Du bout des cils, elle raconté qu’elle avait connu une vie avant cette vie. Une vie pleine de rêves. De rires. D'insouciance. Une enfance.

La route du bonheur semblait tellement bien tracée que personne ne se serait jamais douté que c’est la vie qui décide quand le jardin du bonheur fleurit. Les êtres ne sont que les jardiniers.

Elle se souvient de ce moment où tous ses fils de soie, qu'elles croyait robustes, se sont déchirés comme des feuilles de tissu sec depuis mil ans.

Et ni ses mots pour se dire que demain sera un nouveau jour ni son sourire silencieux, un peu absent et lointain, presque comme un appel de détresse, n’arrivent plus à lui mentir.

Elle est seule. Et moi, je sais qu’elle tient encore. Et je sais qu’elle tiendra encore. Parce qu'elle doit encore prendre soin de ses soleils. Avant que leurs ailes ne soient assez fortes pour qu'ils puissent s'envoler dans le ciel.

Et je sais que chaque soir, en silence, elle attache ses fils de soie un peu plus. De peur que d'autres se brisent encore.